Typoskripte 1961

Die Palmen, Spitzen
schwarzer Dolche, stechen
aus der Kohlenhalde, die die ganze
Oase einstiebt. Die Kamele
05 drängen um die Stämme. Nur
die Esel drehn das Schöpfrad
mit verbundnen Augen weiter. Erst
wenn an ihre Hufe Kohlen rollen, merken
auch sie: Die Kohlenhalde wandert.

Man kann den Stein in den See
werfen. Die Wellen
werden ihn nicht bewegen. Er wird
nicht hinhören, wenn andere Steine,
05 hereinfallend, Ringe
ziehen.

Nur die Enten sind aus dem Schilf
gekommen und gieren
nach mehr, mehr Erregung.

Gestänge, darüber
in den Kessel zu springen. Die Füsse
bleiben hängen. Die Lippen
berühren Lippen, die schwimmen
05 mitten im Kessel.
Gestänge.

Absonderlich sind
im Gestrüpp die gewundenen Wege.
Absonderlich, dass man
unvermittelt in Blumen
05 hineintritt, die
mit Gerüchen und Farben
wild um sich schlagen.

Diese Fallen,
absonderlich, sind
10 das Einzige hier,
das niemanden auslässt.

Die spitzen
Flügel der Vögel
durchstechen das Glas, bis sie stecken
in der Watte Meer, in den Stämmen der Pinien, die
05 der Betrachtung des Mittags obliegen.

Die spitzen
Flügel der Vögel
sind stumpf geworden. Nach einer
Weile begraben Kinder die kleinen
10 Kadaver zwischen den Wurzeln
der Pinien, die der Betrachtung
des Mittags obliegen.

Die Vögel ducken
sich in die Winkel, vom Sandwind blind. Der Regen
klebt die Körner auf die Erde. Die Vögel
sitzen auf den Dächern, sehn
05 nach dem Gewölk, das an den Rändern wendet, wenn
die Federn, wenn
die schweren Federn trocknen.

In einer Viertelstunde
kreischen die Ringe
über die Vorhangstange aus Messing:
Vor mir der Golf, der andere
05 Vorhang Regen kommt schnell
näher und deckt
die Felsinsel zu. Von meinem
Geländer wird er
den Vogelmist wischen. In einer
10 Viertelstunde. Jetzt
tändle ich mit den Falten.

Das Telefon schreckt dich
auf im Tunnel, du drehst
an klopfenden Lichtern vorüber.
Stalaktiten fallen,
05 treffen dich in der Lawra, erschlagen
dich tief unter allen
Klöstern des Athos,
trockene Zapfen, nach vielen
klopfenden Lichtern, nach vielen
10Tropfen, Tropfen, tief,
treffen, erschlagen.

Der Bootsmann winkt
von der Treppe. Das Licht des Novembers
ist grell und wirft mich in den Strandkies.
Im Grellicht des Novembers
05 sind die Blätter der Bäume
fahl und bedeckt
vom Staub des ganzen
Sommers. Die Welle
springt und reisst das Boot unter
10 das Laken, das man für das Requiem Winter
zwischen den Felsen
ausgelegt hat. Die wenigen Wiesen
sind braun und bereit für die Feier,
die die Dezember-,
15 die Januarnächte erfüllen
wird mit schrecklichem, lautem
Pomp. Ich fahre eher.
Die Wolken
kommen hervor aus dem
20 Hinterhalt und erbrechen
sich an die Felsen, von denen die Dolden
hängen und sengen und brennen.
Die Stoffschuhe sind
nicht für den Regen gemacht und brauchen
25 zum Trocknen drei Tage.
Die Geduld des Meers ist erschöpft, es
rüttelt am Felsen.
Der Bootsmann fährt mit der Lambretta
hinauf zur Chiesa Nuova. // 01v
30 Ich fahre, solang noch die grünen
Orangen die niemand
pflückt, zögern zu fallen.
Ich fahre, ich höre
in den Felsen, von denen die Dolden
35 hängen und sengen und brennen, das Echo;
das Echo,
Echo, Echo der Hupe.