Da wir ich gehe jahrlang
in dem Berge gehe jahrlang,
scheint mir doch immer wieder
durch die Lücken, unvermutet,
durch die Spalte
die rote Scheibe, von den kahlen
Gabeln der toten Bäume hochge-
halten, stumpfe Steine selbst zu
Glut entflammend, entflammend
selbst mein Herz: denn es ist
Morgen.
21.12.50