Notizbuch 1979

Aussen
an der Wand für den Fuss
keine Stelle. Doch innen,
doch innen die lichte
05 Weite und keine
Schwere und Schweben.
Nachher erst
aussen … Und halte
die Augen geschlossen.

Hier sind die Wälder und hier
sind die Weiher mit den
schwimmenden Rosen. Nichts
hat sich geändert. Nur dass
05 die Wälder und dass
in den Wäldern die Weiher
mit den schwimmenden Rosen
unverändert da sind, dass ich es weiss,
nur das, nur das
10 hat sich geändert.

Lauschen, auf das was herankommt,
ohne zu suchen und ohne
etwas zu wollen.
Lauschen, auf das
05 Saitenspiel, das ein einsamer
Mann spielt im
Garten und dann
auf den Mond lauschen und auf die
Nacht, die traurig und prächtig heraufzieht:
10 Lauschen, Lauschen auf das, was leise
fernher herankommt.

Mein Gesicht im Weiher. Ich will
hinab, es zu küssen. Aber ich bleibe,
ich will nicht
den Weiher zerbrechen.

In den Grotten
eisiges Dunkel. Und dann
auf einmal der Glutwind
aus dem
05 offenen Garten. Und dann
die Blüten, üppig,
die Büsche.

Wo sind nur da unten die Gärten,
wo sind nur die Bilder, gespiegelt 
still in den Weihern?
Der Gang durch die Grotten, das Knirschen
05 der Kiesel im Finstern, wie lang schon,
wie lang? liess mich vergessen, das immer
leuchtet, liess mich
vergessen das Licht.

Auf einmal Schatten.
Aber es bleibt die
Wärme im Gras, es bleibt
ein heller Saum um die Wolke.
05 Und aus den Bäumen ein sanfter
Wind ohne Arglist.

Gleiten, gleiten, den Hang
hinab, immer weiter
gleiten hinab, und dann, unten, ergriffen
vom Talwind, aufwärts
05 auf einmal gleiten und
über den Hang, über alle Hänge, die Hügel, und weit
dahin über die Flüsse,
und gleiten, und gleiten.

Wer steigt hinab in das Grab, wo der weisse
Stein nach der langen
Zeit im Dunkeln
immer noch glüht,
05 wenn in der Wüste darüber im Licht
glühen die Dünen?

Das riesige Grabmal im Strom
widergespiegelt. Die Fischlein
hüpfen und necken
die Fischer im Nachen.
05 Die silbernen Furchen.

Die Fische hüpfen und necken 
die Fischer im Nachen.
Die silbernen Furchen.
Aber das Grabmal gespiegelt
05 riesig im Strom.

An den heissen Hängen die Blüten, an den heissen
Hängen die Falter. Und unten
das weisse
Boot des Vergessens schon näher und näher.