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Was ist es, das hineinzieht in den Wirbel,
der reiner ist als diese klaren Ufer?
Die Türme sind, die göttlichen
im Grunde erst hoch und klingend,
05 wo sie keiner hoffte: dass
klare Gewächse, die Blätter darin die Geister wohnen,
nur in den Schlinggewächsen gedeihn.
O Gärten sind, o Städte gegenwärtig
nur hier, und diese obern sind nur Schattenbilder, // 090
10 geworfen an die Decke dieser streng verschlossnen Höhle,
wer spürte nicht die Decke, die hier ewig drückt,
und Freiheit ist, der Ausgang
nur in den Grund der widerlichen Lache,
da aus der toten Fische aufgeblähten Leichen,
15 aus fauler Pflanzen Resten steigt die Stadt
ins Auge uns und Gärten ins Gemüt.
