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Auf der Insel gehn die gestrandeten Träume,
hier ihr Wirrsal rufend und dort. Sie aber
schweigt und ist schön inmitten des Meeres. Dennoch
wissen sie nicht, wo sie gehn und ersehnen klüftige
05 Berge, wüste Wildnis der Herkunft und gehn doch
heute im Garten der Götter: Ihnen ist Duft,
Duft von den Bäumen, Gesang der Zikaden und das
hohe Rauschen der Flut, nur Elend, solange
ruhlos bleibt das Herz und das Gewaltige
10 will, nicht wissend das Glück der reinen Beschauung,
Ruhe im Einklang des Meers mit dem Himmel und den
Quellen des waldigen Bergs, das Ganze tönend geheim.
