Wenn sie wüssten, wie schwarz das Segel des Schiffes
das sie erwarten, die Wartenden an den Hängen der Insel;
noch ist ohne Widerhall ihr Gesang, den Göttern der Tiefe gebracht:
der Getöteten Söhne sind sie. Blüte und Frucht ihrer Gärten
ist von ihrem Segen genährt, weil sie duldeten sie hier an der oberen Sonne.
02 Jetzt droht herauf neue Macht, die tobend schon brach in die Paläste der Tiefe, in die reichen Felder der Nymphen. Wird sie der ihren schonen, ihrer getrübten Würde, da sie die reine zerschlug, die gebietende klarerer Götter?
03 Noch ist still die See, auf die die Wartenden schauen, noch ohne Antwort ihr Lied: o wenn sie wüssten, wie schwarz das Segel des erwarteten Schiffs und dass es nur trägt Tote, vom letzten Fahrer gesteuert, der bleich ist und das Schreckliche zeigt in den Augen.
