Verstreutes

Steckbrief

Inhalt: Unselbständig publizierte Gedichte und Gedichtgruppen (Verstreutes)
Textträger: Zeitungen, Zeitschriften, Anthologien und andere Sammelwerke

Peter Paul Rubens: Der heilige Sebastian

( 01. Juni 1958 )

Wer es vermöchte
dich hinauszuführen zum Schilfplatz,
wo der schlammbärtige Greis einen Moment
innehielte im Ausgießen des Flußkrugs,
05 um, wenn auch umsonst, zu entdecken,
warum du hier stöhnend am Baum stehst:

Wer dies vermöchte,
dem bliebe erspart,
in der Lapislazulihöhle der Kirche
10 aufzuzucken unter dem Schwirren
eines jeden einzelnen Pfeils, 
der aus dem Hinterhalt der Gebete
deinen Leib trifft.

Dort draußen schwängen die Engel
15 sich von den Zweigen, zu trocknen
mit Linnen dein Blut,
so daß noch stummer stünde das Staunen des Greises.
Wenn er dich auch vielleicht, mit Mühe, endlich erkennte,
so erkennten dich kaum je die verdrängten
20 Luftgeister, Flußfrauen, Dryaden:
wer es vermöchte …

Details
Konvolut: Verstreutes
  • Besonderes: Übertitel: Gedichte von Kuno Raeber
  • Zeitschrift: Neue Zürcher Zeitung, 1.6.1958, Bl. 6
  • Letzter Druck: GEDICHTE 1960
  • Textart: Verse
  • Fassung: Zwischenfassung

Die Engelsburg: Kaiser Hadrian spricht

( 01. Juni 1958 )

Als ich die Augen auftat in der Kammer,
bekam ich Angst und begann
mich durch das Grabmal langsam aufwärts zu tasten.

Oben richtete ich mir Gemächer,
05 wo ich in schwerem Brokat ging und,
voll Lust zur Uebertreibung, eine dreifache Krone trug:
Die Reste von Bescheidenheit,
die ich im Leben von den Alten noch hatte,
ließ ich jetzt ganz weg,
10 da mir die Biegung der Seele so wichtig geworden war seither.

Und nur gelegentlich, zur Entspannung,
befleißigte ich mich der Sprache und Gestik
verzückter Fische,
die einfach, ohne Reflexion,
15 still schimmernd schwimmen.

Bis ich mich schließlich,
nach all den vielen Versuchen,
mein Imperium so darzustellen,
daß keiner, den es ergriff,
20 sich ihm jemals wieder entziehen könnte:
entschied für eines der Bilder,
die lange wirken, auch wenn sie
den Verdacht der bloßen Maskerade auf sich ziehn,
und trat auf die Zinne:
25 Die Flügel noch gebreitet vom Herabflug,
das Schwert der Seuche in die Scheide steckend;
kurz, in der schönen Pose
des nach langem Groll versöhnten,
durch Bitten, Bußasche, Kerzen und Prozessionen
endlich beschwichtigten
30 und so auf dieser hohen Stelle fromm erinnert
festgehaltnen
die Stadt beruhigenden Engels.

Details
Konvolut: Verstreutes
  • Besonderes: Strophengliederung, ev. aus Layoutgründen; Übertitel: Gedichte von Kuno Raeber
  • Zeitschrift: Neue Zürcher Zeitung, 1.6.1958, Bl. 6
  • Letzter Druck: GEDICHTE 1960
  • Textart: Verse
  • Fassung: Zwischenfassung
( 01. Juni 1958 )

Dass du nicht mit den anderen Schiffern
einstiegst in Birnau
in die rosig erlöschende Muschel,
sondern es vorzogst,
05 die Zustellung des ohnehin
unvermeidlichen Befehls
an der Autobahn zu erzwingen …

Nicht erlaubt ist dies Auge,
das nur schaut und nicht ansieht.
10 Immerhin, das hattest du nun zu verstehen beschlossen:
die Gefahr für die andern
Verkehrsteilnehmer
bei so plötzlichem Wechsel des Glanzes –

Aber «Was wollen Sie hier an der Straße?»
15 «Nichts, nichts, was sollte ich wollen?»
«Wissen Sie nicht …?»
Du hast leider vergessen,
dich rechtzeitig mit andern,
zwecks Wahrnehmung deiner Interessen,
20 zusammenzuschließen.

Du weißt von keinen Interessen,
es sei denn von diesem Bedürfnis,
das manchmal unüberwindlich da ist:
einen dürren Zweig mit dem Fuß
25 von der Straße weg in die Gräser zu schieben.

Details
Konvolut: Verstreutes
  • Zeitschrift: Hortulus. Illustrierte Zweimonatsschrift für neue Dichtung 8 (1958), H. 3 (Juni), S. 94·
  • Letzter Druck: Verstreutes
  • Textart: Verse
  • Fassung: Letzte Fassung
  • Werke / Chronos: Bd.7, 189

Doch heute, ohne Begehren, trage ich dich
in der Brieftasche als ein Ikon
und folge mit unglaublichem Gefallen 
der grünen Sternbahn der Schlange, 
05 die die Hand eines Knaben hinausschoß: 
fest sitzt er auf Klettermasts 
halber Höhe, vollauf dort zufrieden. 
Die rosige Luft, die sich sammelt in seinem Hemd, 
die Vesperstunde hat sie mählich, allmählich 
10 hingegossen über den ganzen Hügel. 
Kräht ein Truthahn seine Korallen, scheint es,
daß der Rauch auf den Dächern zittert davon. 
Nonnen, ausgegangen ohne die Zöglinge, stehn 
über einem Felshang wie Ziegen: verlorne Gesichter,
15 gebeugt über verlorene Blumen.

Details
Konvolut: Verstreutes
  • Besonderes: Gedicht von Giorgio Orelli; «Aus dem Italienischen von Kuno Raeber»
  • Zeitschrift: Hortulus 8 (Oktober 1958), S. 157
  • Letzter Druck: Verstreutes
  • Textart: Verse
  • Datierung: pauschal (Konvolut)
  • Fassung: Letzte Fassung

Die Sibylle

Nur in den ersten
Nächten des Frühlings erregt
der Gesang der Sibylle:
»Wie unter Tiburs Bäumen,
05 wenn da der Dichter saß
und unter Götterträumen
der Jahre Flucht vergaß …«
die Gebirge zum Grünen.

Treibt den einen in die Hotelbar, die
10 von Lippenrot heißen
Schnäpse zu trinken.

Den andern erregt er,
die rauhe Uralte
selber im Tempel zu suchen: Sie hat sich
15 in der Cella verborgen.
Und voll
strahlt jetzt erst der Mond. Die Hänge
dampfen; die Droge
wäre jetzt wohl am stärksten.

20 Doch ihn erschrecken
Ruinen schon wieder, und Blüten
fand er so üppig sonst nur auf Gräbern.
Sogar die Kaskaden, sie fallen
stumm vor der Stimme,
25 die aus der Cella
»Wo ihn die Ulme kühlte
und wo sie stolz und froh
um Silberblüten spielte,
die Flut des Anio«
30 im Wachtraum heiser herabschreit.

Details
Konvolut: Verstreutes
  • Besonderes: Erstes von 2 Gedichten
  • Zeitschrift: Jahresring 1958/59, S. 206-207
  • Letzter Druck: GEDICHTE 1960
  • Textart: Verse
  • Datierung: pauschal (Konvolut)
  • Fassung: Zwischenfassung

Der Fisch und der versunkene Poseidon

Die Fischhändlerin leert
den Eimer aus auf die Straße: das Wasser
kommt nicht auf gegen den heißen
Asphalt und ist, kaum
05 er es nur begriff, schon verdunstet.

Der Fisch aber war
gerade so weit,
als man ihn fing heute früh:
»Seit ich einmal ins Licht
10 und in die Wärme hinaufstieß,
von wo vor langem der Hochfisch, der seither,
Seesterne im Ohr, auf der Brust
Polypen, im Grund liegt,
herabgestürzt war:

15 Seit ich einmal hinaufstieß,
fürchte ich mich: Das Kühle
war nicht mehr da. Mir erstarrten
die Kiemen. Die Flossen
fanden nicht Widerstand mehr,
20 sich voran zu bewegen …

Gehn wir alle dorthin und verlieren
wie der Hochfisch Kiemen und Flossen?:
Nach wievielen Toden?
Der Hochfisch war Übertreibung. Unten
25 muß man bleiben und die
verdächtigen Höhen vermeiden.
Wohnen will ich von morgen
an in seinem noch freien
Ohr, wo die Erinnerung
30 Ansporn und Warnung zugleich ist … «

Gerade so weit war der Fisch,
als man ihn fing heute früh.
Doch das Wasser, das die Händlerin ausgießt,
kommt gegen den heißen
35 Asphalt der Straße nicht auf
und ist, kaum er es nur
begriff, schon verdunstet.

Details
Konvolut: Verstreutes
  • Besonderes: Zweites von 2 Gedichten
  • Zeitschrift: Jahresring 1958/59, S. 207-208
  • Letzter Druck: GEDICHTE 1960
  • Textart: Verse
  • Datierung: pauschal (Konvolut)
  • Fassung: Zwischenfassung

Quasi morto

Ich habe den Berg mit dem weißen
Parthenon vergessen.
Und das Haus des Erechtheus mit den Karyatiden
hab ich vergessen.
05 Hör ich das Wort Erechtheion,
seh ich deinen gestreiften Pullover
zwischen den Karyatiden,
quasi morto.

Jetzt, im Sand des saronischen Golfs ist unser Irren
10 zwischen Phaleron und Piräus nur noch ein Stummfilm,
unser erster Gang zum Lykabettos (oder wars zum Hymettos?)
ein Sandspiel der Kinder.

Quasi morto,
im Sand des saronischen Golfs
15 schmeckt mein Mund dein Ohr
salzig und schmeckt mein Mund
Salz und Öl deiner Schulter.

Quasi morto, 
voll ist dein Ohr am saronischen Golf von den Bienen,
20 voll vom Gesumm des Hymettos.
Ich habe die Namen vergessen:
Athen, Lykabettos, Hymettos,
Phaleron und Piräus,
Salz und Öl deiner Schulter im Mund
25 und das Summen im Ohr, in deinem, in meinem,
der Bienen des fernen Hymettos.
O, quasi morto.

Details
Konvolut: Verstreutes
  • Besonderes: Zweites von 3 Gedichten (GEDICHTE)
  • Zeitschrift: Merkur, Nr. 133, März 1959, S. 232
  • Letzter Druck: GEDICHTE 1960
  • Textart: Verse
  • Datierung: Monat + Jahr
  • Fassung: Zwischenfassung
  • Signatur: D-3-b-01/a
  • Identisch mit: GEDICHTE 1960

Die Staubwolke

Werfen die persischen Reiter dort drüben
die Wolke am Horizont auf?

Wenn sie heranstöben, wären
sie freilich enttäuscht;
05 denn sie fänden hier nicht den Kaiser
im Purpurzelt, sie fänden
den unrasierten Reisenden nur, von dem sich
kein Genius, sein Gesicht verhüllend, mehr wendet.

Genien verhüllen und wenden
10 sich nur in purpurnen Zelten.
Aber die Luft
entwich längst aus den Reifen.
Und schösse auch eine Lanze
heraus aus der Wolke,
15 sie durchschlüge einen rostigen Kühler.
Und löste sich trotzdem die Ordnung
des Heers auf, so doch nur,
damit es sich um den Wagen versammle: die Marke,
das Baujahr, die Zahl
20 der Pferdekräfte zu sehen.

Doch wahrscheinlich wirft niemand mehr Lanzen,
wahrscheinlich haben alle neuere Wagen
gesehen und fahren in Panzern vorüber …:

Sind die persischen Reiter,
25 der Genius und das purpurne Zelt,
sind sie Julians,
sind sie sein eigener Tod, den die Wolke
vom Horizont dort drüben heranträgt?

Details
Konvolut: Verstreutes
  • Details: V. 23 kein Doppelpunkt (GEDICHTE 1960)
  • Besonderes: Letztes von 3 Gedichten (GEDICHTE)
  • Zeitschrift: Merkur, Nr. 133, März 1959, S. 233
  • Letzter Druck: GEDICHTE 1960
  • Textart: Verse
  • Datierung: Monat + Jahr
  • Fassung: Zwischenfassung
  • Signatur: D-3-b-01/a
  • Identisch mit: GEDICHTE 1960

Du hebst das Horn
und vergiftest die Winde,
hebst es auf vor dem Wald,
den versteckten
05 Blüten, den Teichen mit Rosen,
den Grotten voll von Lianen.

Du senkst das Horn
und dringst hinein in den Wald;
da sind die Blüten verfault
10 und verkohlt die riesigen Bäume.
Der Teich ist ein Moor ohne Rosen,
Moder die Grotten.

Du mußt aber weiter, du mußt
durch die Gänge, die gleich deinem Horn 
15 gewunden sind, doch nicht purpurn.
Weh deinem Vlies:
da drinnen liegt nicht Minotauros.
Unter zerbrochnen
GIasdächern uralter Fabriken
20 bei rostroten Maschinen,
die keiner mehr zu bedienen versteht,
liegen die Mumien da,
Könige aus Leder
und Krokodile mit blätternden Schuppen
25 (Blätter, duftende Blüten),
Augen, offen und schimmlig
(im Teich die offenen Rosen). –

Hebe wieder dein Horn
dann ist nur noch Staub, und du watest.
30 Staub ist nur noch statt Moder. // 232
Statt Labyrinthen,
statt Mumien ist nur noch Staub.
Und du watest bis zu den Knöcheln
tief im flimmernden Staub,
35 watest im Kreis und siehst
überall eine Jungfrau.

Details
Konvolut: Verstreutes
  • Besonderes: Erstes von 3 Gedichten (GEDICHTE)
  • Zeitschrift: Merkur, Nr. 133, März 1959, S. 231-232
  • Letzter Druck: Verstreutes
  • Textart: Verse
  • Datierung: Monat + Jahr
  • Fassung: Letzte Fassung
  • Signatur: D-3-b-01/a
  • Werke / Chronos: Bd.7, 190-191

Metamorphose der Löwen

( 07. März 1959 )

Das Mädchen weint am Morgen und trinkt seine Milch
und vergißt den nächtlichen Löwen.

Aber in der nächsten Nacht kommt aus der Ecke
hinter dem Schrank ein anderer Löwe hervor
und erfüllt das Zimmer mit der Schnauze
und mit der Mähne.
05 Und das Mädchen küßt ihn, wenn es auch zittert.
Und zum Lohn verwandelt sich der Löwe zum Prinzen.
Aber Prinzen vertragen Küsse nicht besser als Löwen:
er erstarrt und liegt, ein Steinblock, in der Ecke
des Zimmers.

Das Mädchen weint am Morgen und trinkt seine Milch
und vergißt den nächtlichen Löwen.

10 Aber in der nächsten Nacht wird es den neuen Löwen
doch wieder küssen.
Bald liegen die Findlinge in allen Ecken des Zimmers,
zurückgelassen von den nächtlichen Gletschern.
Die Besucher tun, als ob sie nichts sähen;
sie wissen ja nichts von der Sekunde des Prinzen.

15 Das Mädchen weint am Morgen und trinkt seine Milch
und vergißt den nächtlichen Löwen.

Details
Konvolut: Verstreutes
  • Besonderes: Unter: Junge Autoren an der Arbeit; erstes von 3 Gedichten
  • Zeitschrift: Neue Zürcher Zeitung, Nr. 65, 7.3.1959 (Blatt 11, Literatur und Kunst), Fernausgabe
  • Letzter Druck: GEDICHTE 1960
  • Textart: Verse
  • Datierung: vollständig
  • Fassung: Zwischenfassung
  • Signatur: D-3-a-01/f
  • Identisch mit: GEDICHTE 1960

Windmühlen

( 07. März 1959 )

Der Wind vom Gebirge ist kalt,
sie weichen vom Sandstrand aus 
und küssen sich in der Grotte.

Der Wind vom Gebirge ist kalt,
05 aber nur er weckt die toten
Rosen: sie blühen nur in der Drehung,
sausende Rosen des Winds, aus dem Grund
Wasser aufsaugende Rosen.
Sie riechen den Duft nicht, bevor
10 die Pampelmuse, rot geworden, vom Tisch fällt.

Jetzt frieren sie vor der Grotte; die Rosen
erloschen auch für sie, die allein
sahen rot sausen das Beet bis zum Gebirge.

Der Wind vom Gebirge war kalt.
15 Sie wichen vom Sandstrand aus
und küßten sich in der Grotte.
Sie kommen schon aus der Grotte.
Die kalte Stunde des Winds
vom Gebirge allein ist die Stunde der Rosen.

Details
Konvolut: Verstreutes
  • Besonderes: Unter: Junge Autoren an der Arbeit; zweites von 3 Gedichten
  • Zeitschrift: Neue Zürcher Zeitung, Nr. 65, 7.3.1959 (Blatt 11), Fernausgabe
  • Letzter Druck: GEDICHTE 1960
  • Textart: Verse
  • Datierung: vollständig
  • Fassung: Zwischenfassung
  • Signatur: D-3-a-01/f

Neapel: Pizzofalcone

( 07. März 1959 )

Der Mond blieb in den Wolken hängen,
sie flackern über den Arkadenhof.
Die Gloriole der Madonna in der Ecke
verzichtet zu erhellen den Arkadenhof.

05 Die zwei Soutanen verbieten's,
sie fahren aus dem Tor, verdunkeln
mit großem Flattern den Arkadenhof.

Der Mond fiel in die zwei Soutanen.
Sie flattern von seinem Flackern und befehlen
10 der Gloriole: «Bleib geduckt!»,
«Bleib finster!» dem Arkadenhof.

Die Wolken fahren leer,
und die Soutanen flattern,
gefangen ist der Mond und treibt mit Flackern
15 die zwei Soutanen über den Arkadenhof.

Details
Konvolut: Verstreutes
  • Besonderes: Unter: Junge Autoren an der Arbeit; letztes von 3 Gedichten
  • Zeitschrift: Neue Zürcher Zeitung, Nr. 65, 7.3.1959 (Blatt 11), Fernausgabe
  • Letzter Druck: GEDICHTE 1960
  • Textart: Verse
  • Fassung: Zwischenfassung
  • Signatur: D-3-a-01/f
  • Identisch mit: GEDICHTE 1960

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